Arthur Rimbaud

Creo que empezar mi blog poniendo mi poema favorito es una buena idea, no?


Nadie es serio a los 17 años.
Una hermosa tarde, harto de cervezas y de limonadas
De cafés ruidosos con lámparas brillantes
Caminas bajo los verdes tilos del paseo.

Qué bien huelen los tilos en los atardeceres de junio
El aire es tan dulce que cierra los párpados
El viento cargado de ruidos — la ciudad no está lejos —
Tiene perfumes de vid y perfumes de cerveza.

De pronto divisas un trapo muy pequeño,
De azul sombrío, ceñido por una rama diminuta
Picado por una mala estrella, que se funde
Con suaves estremecimientos, pequeña y muy blanca…

Noche de junio, 17 años, te dejas embriagar
La savia es champagne que se sube a la cabeza
Se divaga, se siente un beso en los labios
Que palpita, como un animalito.

El corazón loco Robinsonea entre novelas
Cuando a la luz de una farola
Muy pálida pasa una dama de aspecto encantador
a la sombra del espantoso cuello postizo de su padre.

Y como te encuentra inmensamente ingenuo
Se vuelve, apresura el trote de sus pequeños botines
Alerta, y con movimiento vivaz…
Sobre tus labios mueren las cavatinas.

Estás enamorado: ocupado hasta el mes de agosto
Estás enamorado: tus sonetos la hacen reír
Tus amigos te rehúyen: eres de mal gusto
Después la adorada, una tarde, se digna a escribirte.

Esa tarde vuelves a los cafés deslumbrantes
Pides cerveza, o limonada
Nadie es serio a los 17 años
Cuando hay tilos verdes en el paseo

                     
                                        Arthur Rimbaud.